Genèse

Description

J’appelle cette œuvre « Genèse » — car pour moi, ce n’est pas un objet, mais un instant. Un instant où la forme n’a pas encore décidé ce qu’elle deviendra.

Devant moi se trouvait une racine d’olivier ayant vécu plusieurs siècles dans la terre avant de tomber entre mes mains. Je n’ai rien inventé de nouveau — j’ai simplement libéré ce qui existait déjà au sein de cette masse, accumulée par le temps. Chaque courbe, chaque creux, chaque cassure n’est pas mon geste, mais la mémoire de l’arbre, celle de sa croissance chaotique et unique.

Je regarde cette chose et je vois, chaque fois, quelque chose de différent. Parfois quelque chose qui ressemble à un système nerveux, un réseau ramifié d’impulsions. Parfois une créature repliée sur elle-même au moment de l’éveil. Parfois simplement un vide pur, encadré par la matière — un souffle devenu solide. Je me garde volontairement de fixer un sens unique à cette forme : que chacun, en se tenant devant elle, y trouve sa propre image — celle qui vit dans sa propre conscience, non dans la mienne.

J’ai rendu les supports métalliques presque invisibles — assez fins pour que la masse lourde et dense de la racine semble s’être détachée du socle et de la gravité elle-même. Je voulais qu’elle demeure suspendue dans l’air — comme un nœud d’énergie ayant, l’espace d’un instant, pris forme.

Pour moi, « Genèse » n’est pas un récit sur l’origine du monde. C’est plutôt la pensée même d’un commencement, saisie une seconde avant qu’elle ne parvienne à devenir quelque chose de défini.

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