L’Ombre du Dragon

Description

Une ombre n’est pas tenue d’être la copie exacte de ce qui la projette. Parfois, elle est tout ce qu’il reste d’une créature déjà partie — ou peut-être n’ayant jamais existé, sinon le temps d’un instant où la lumière, par hasard, est tombée sous le bon angle.

À gauche, la forme se resserre en un nœud — un enchevêtrement de lignes acérées tournées les unes vers les autres, comme si plusieurs créatures différentes avaient décidé, l’espace d’une seconde, d’occuper le même lieu. À droite, elle se dissout en un long trait qui s’amenuise jusqu’à presque rien, jusqu’à cette limite où le bois cesse d’être matière et devient seulement direction.

Je ne suis pas certain qu’il y ait ici un poisson, ou un dragon. C’est plutôt le souvenir des deux à la fois, superposé si étroitement que les contours distincts se sont effacés, ne laissant qu’une sensation commune de mouvement — du dense au raréfié, du lourd à l’à peine perceptible.

La lumière traverse les vides entre les lignes et transforme l’ombre à chaque heure : plus nette et plus proche du reconnaissable le jour, elle se brouille au crépuscule, perd ses contours — comme si la créature qui la projette n’était, elle non plus, pas sûre de sa propre forme, et préférait demeurer à moitié imaginée.

La racine — poisson,
Le poisson, ombre du dragon…
Cycle silencieux.

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